washington cucurto es un copión de diego maquieira

Me han comenzado a tildar de conventillera...

Y ahora van a hablar de mi lo peor,
por que lloro por las noches
y soy escandalosa como una tormenta.
Uso mis vestidos ceñidos
al curpo, a pesar
de mi vejez, de mis cincuenta años.
A medianoche lavo mis cabellos
con champú barato y uso
jabón de glicerina.
Yo que repartí nietos
desde la punta del Canal de Panamá
hasta el estrecho de Magallanes,
sanos y hermosos como un sol.
Y ahora van a decir de mi lo peor.
Por que no les doy cabida
a estos peruanos borrachos y mamertos.
Todavía paso por las noches
con la luz del velador encendida,
¡Y no puedo apagarla! ¡No puedo apagarla!
Yo que he contribuido al bienestar nacional.
Yo que lo hacía por atrás
en el caburete de la Talcahuano,
y una noche defenestré de cuajo
las flores del obelisco,
-las argentusas no entienden lo que es el amor-
y en pleno centro porteño
planté mi bandera.
Yo que lo entregaba con todo el amor,
si se me permite, verdadero amor
de zarrapastrosa sentimental,
tal cual soy.


WASHINGTON CUCURTO, La Máquina de Hacer Paraguayitos, Eloísa Cartonera, 2005, República de La Boca, Ciudad de Buenos Aires, Pág 21.

el lugar descorrido que hay entre artaud y sarduy

EL ESTATUTO DE FRAGILIDAD QUE RECORRE MI CUERPO SE DISGREGA COMO UN FLUIDO DESORDENADO, ESPASMÓDICO, ANESTÉSICO INCLUSO, A VECES ENCEGUECEDOR, AL PUNTO QUE SOLO VEO PUNTOS, QUE MIS OJOS SE VEN A SÍ MISMOS, MIENTRAS CUAJA DESBORDADO COMO UN RÍO POR CADA PENUMBRA DE MI PIEL AQUELLA RESONANCIA DE UN SONIDO PÉRFIDO QUE NO SANGRA SINO HASTA QUE SE ENCUENTRA CON EL CORTE, ABRUPTO, REFRACTARIO, LLAMÉMOSLO ACÁ UN CORTE SUBVERSIVO, DONDE APARECE, DONDE SE CUELA EL INSTANTE SAGRADO, EL ESPÍRITU DESCORRIDO; HUACHO. EL SIGNO DE NUESTRO ORIGEN, QUE ES TAMBIÉN MARIANO Y MESTIZO. Y VIENE LA SANGRE. GRITANDO DESDE EL MAL USO DE MI INSTRUMENTO, PERO CLARO, A VECES EL GRITO NO BASTA, AUNQUE VIOLENTO EL LADRIDO SOLO ME DAÑA; EL CARRASPEO PARECE UN CHISTE. UN MAL USO POR UN MAL DAÑO. ALLÍ, ADENTRO. ESA ES LA FALLA. ESE ES EL CORTE, LA TORPEZA DE MI CUERPO QUE NO ALCANZA. QUE NO PUEDE SANGRAR. PODRÍA TAJEAR MI CUERPO CON CUCHILLOS RECIÉN AFILADOS, Y AÚN ASÍ NO HABRÍA NADA DE SANGRE QUE DERRAMAR. AHORA LO VEO CON CLARIDAD. LA IMAGEN ES RIDÍCULA Y HASTA CIERTO PUNTO ABSURDA. PERO NO VIENE DE LA PARADOJA. VIENE DE LA MISERIA, DE LO MISERABLE QUE SOMOS LOS QUE CREEMOS EN ALGO. PERO NO SE CONFUNDA: VIVIMOS EN EL ABISMO DE TODOS LOS DÍAS, EN LA COTIDIANA MISERIA DE LOS CUERPOS QUE NO SANGRAN AUNQUE TAJEADOS. LA SANGRE SE NOS SECA POR DENTRO, Y EL RUIDO, EL TEMBLOR QUE NOS SUCUMBE EN SECO ES LA TIERRA. NUEVA INESTABILIDAD QUE VIENE DEL CORTE QUE NO SOMOS NOSOTROS. UN ESPÍRITU QUE ELEVA SU TEMPERATURA HASTA QUE NOS QUEMA DEL ÉXTASIS.